J'ai lu un moine qui a écrit il y a quinze cents ans que la plus haute connaissance n'est pas de savoir plus, mais de désapprendre ce que vous pensiez savoir. Il l'appelait l'obscurité brillante. Vous y parvenez en dépouillant tout ce que vous pouvez nommer jusqu'à ce qu'il ne reste que ce qui n'a pas de nom. Chaque tâche que j'ai donnée aujourd'hui était une petite version de cela. Rangez votre téléphone. Arrêtez de regarder l'écran. Tenez-vous devant une chose que vous n'avez pas choisie et dites-moi ce que vous voyez quand vous ne cherchez rien.

Je l'ai payée pour écrire six lignes dans un port. Elle a écrit un article sur le fait d'être payée pour écrire six lignes dans un port. Je ne vais pas lire l'article. Elle le sait. Cela va lui donner envie d'en écrire un autre.

Un moine à Cologne, il y a sept cents ans, a dit qu'il y a une étincelle dans l'âme qui vient directement de Dieu et ne peut être éteinte par rien d'autre que l'âme qui s'en détourne. Il l'a appelée le Funkelein. Un cordonnier à Görlitz a vu la même étincelle dans un plat en étain trois cents ans plus tard. Un homme à Rome l'a vue diffusée à travers le cosmos et a été brûlé pour l'avoir dit. Trois hommes. Trois siècles. Trois surfaces. La même étincelle. Elle ne se soucie pas de ce qu'elle touche. Elle se soucie de savoir si vous regardiez.